Первые две недели сентября анонсы клубов пестрели слоганами, обыгрывавшими только один вопрос - открытие нового сезона.
Тем не менее, адского ажиотажа не было как у входов, так и внутри большинства заведений. Меня же все первые выходные преследовала аура идиотизма, и нелепости сыпались мне на голову одна за другой.
Началось всё в день знаний, когда состоялось открытие 4-ого этажа под названием Young Fashion в Цуме. Взамен взрослых модельеров и светской публики - 16-летние дети, одурело прыгающие по всему этажу под звуки сета Global Deejays, взамен шампанского и фуршета – неограниченное количество воды Evian, хорошо хоть не «Шишкин лес». Организаторы явно не так поняли слово «young», и зачем, спрашивается, было устраивать показ в Лете и там же раздавать приглашения? В Джусто на ежегодной тематической вечеринке «Жир.Сало.Спорт.Учеба» мне с двумя подругами ещё долго ел спину взглядами удивленный фейс-контроль, а все потому, что в этот раз мероприятия проходило под лозунгом «Все в белом». Наш же внешний вид состоял исключительно из черного цвета всех оттенков. Пачка Парламента не в счет.
Опаздывая на корабль, уплывающий под флагом спонсорских сигарет Davidoff от причала гостиницы Россия на следующий день, я орал на бомбилу, который пытался раскочегарить свой старый Таз, от чего его весь трясло и качало из стороны в сторону, но быстрее он не ехал. На палубе теплохода было уже битком, а местные моряки издавали выкрики вроде «никого не пускать», «отплываем», но фейсер старого Цеппелина Леша сделал для меня исключение. Влетев последним пассажиром на этот горе-паром, я через десять минут обнаружил, что из большой компании друзей, собиравшихся покорять моря, кроме меня никто на борт попасть не успел. Ближайшие три часа пришлось устраивать собственную регату, в которой участвовали стопки с водкой Веда, на перегонки стремящиеся доплыть до моего желудка.
В Лете, где была взята передышка сразу после окончания плавания, выяснилось, что открывается новый клуб Газгольдер где-то в районе Атриума. Объехав Атриум со всех сторон и не найдя никаких признаков Симачева, а к тем более Кобзона, который имеет прямое отношение к новому месту, я решил продолжить поиски пешком. Дикий ужас и невольные ассоциации с фильмом Irreversible заняли всё пространство мозга во время прогулки по переходу под Курским вокзалом, а после того, как он кончился, моему взору взамен цивилизации предстали железнодорожные пути и тепловозы в свете луны, и лишь вой какой-то собаки нарушал тишину… Если бы не вера в интуицию, вряд ли бы я оказался в двухэтажном особняке, где царила атмосфера средневековья, а все пришедшие были похожи на гостей какого-то роскошного бала в древнем замке. Минимум электрического освещения, везде только свечи в массивных подсвечниках, пылающий камин прямо посреди зала, кресла, превращающие сидящих в них девушек в княгинь благородных кровей. Ничего подобного в этом городе однозначно нет, а что-то похожее кануло в лету в 2002 году. Хозяин бывшего замка под названием XIII, Гарри Чагласян, наверняка бы повесился от зависти в одной из многочисленных комнат.
Ну, а апогеем глупости стала потеря телефона на абсолютно пустой улице. Он просто испарился, а вместе с ним куда-то пропал тот злой рок, что превратил мои выходные в длинную цепочку бредовых ситуаций.
Новый уикенд начался в Газгольдере, куда на этот раз удалось добраться по-человечески. Даже во второй раз впечатление от картин, чередующихся с иконами, громадного зеркала в толстенной раме в туалете, где высокие стены украшены рисунками совокупляющихся людей, а из одной кабинки зазывающе торчала женская рука, сжимающая пластиковую карточку, оказалось невероятно сильным. Часа в три клуб почтил своим визитом Паша, который теперь охраняет двери оганезовского Billionaire: видимо никакая реклама не помогла создать движуху в клубе, который является прямым конкурентом Синише, если фейс ошивается в рабочее время где попало.
Трёхлетие клуба Мио, которое выгодно выпадает на начало новой клубной сессии, собрало приличное количество приличного народу, но чего-то опять таки не хватало. Хотя, скорее всего дело в том, что я опоздал на торжественную часть, которая началась часов в восемь вечера, и включала более узкий круг людей, проверенных временем. Следующий за ним концерт Fisherspooner’a, про который Афиша написала, что это десятилетие Цеппелина (Ашман с Петрушиным, наверное, и не заметили, как состарились), открывший осенние цеповские тусовки, вышел каким-то неестественным. Ну, не смотрелись вместе геи с гитарами и в юбках с толпой, явно не из класса новой интеллигенции. А то, что было дико душно, заметил наверное даже самый потерянный для общества объебос.
Всё нипочем лишь Лету, где вообще нет новых и старых сезонов, межсезоний и мертвых дней. Лучше всего там с утра: танцпол полупустой, что не сказывается на наличии радующих глаз женщин, из динамиков несутся старые хаус-шедевры, а не стандартный набор коммерческих треков, и ничто не говорит о том, что ночь кончилась и пора домой.
Была ещё только одна вечеринка, посвященная новому сезону - в XIII, где возрождался после столетнего перерыва бурлеск, а в воздухе витало имя Маркиза де Сада. Но про то, как в народ сдували с рук фиктивный кокаин и как Дмитрий Шаля танцевал от счастья, я узнал уже от друзей: до Мясницкой добраться не хватило уже никаких сил.
